Au premier pétard du 14 juillet, elle a sauté la clôture. On a ouvert sa page depuis le téléphone, en marchant, pour dire dans quelle direction elle était partie

Un chaton, une moustiquaire mal fixée, un bruit dans la cour. On a déclaré la disparition depuis la cage d'escalier, avant même d'avoir fini de descendre

Dans le désordre des cartons, la porte d'entrée est restée ouverte. Un chat qui ne connaît pas encore le quartier se cache : l'alerte a dit aux voisins de regarder sous les voitures et dans les garages

Le tonnerre l'a fait filer sous la haie du fond. On a cherché dans le jardin avec des lampes, et sa page disait déjà qu'il avait peur du bruit et qu'il ne fallait pas courir vers lui

À quatre cents kilomètres de chez nous, dans un village qu'elle ne connaissait pas. Les voisins de là-bas ont reçu l'alerte, pas les nôtres : c'est le lieu de la disparition qui compte

Les ouvriers ont ouvert le mur mitoyen, et Moka est passé chez les gens d'en face, puis plus loin. La carte des signalements a montré qu'il tournait autour du même pâté de maisons

Un courant d'air, une porte qui claque, et elle était dehors. On ne cherche pas une chatte de gouttière comme un chien : sa page disait de regarder en hauteur, sur les toits

Un joggeur l'a trouvé sur la digue. Le bouton WhatsApp avait déjà écrit le message : il n'a eu qu'à envoyer. Falco était rentré avant la fin de mon café

Le monsieur ne parlait pas français ; sa page s'est affichée dans sa langue. Il a envoyé sa position, et le point sur la carte était à deux rues de chez nous

La vétérinaire a scanné la médaille avant même de chercher la puce. En trois secondes elle avait notre numéro, et Tango dormait déjà dans une cage propre

Il n'était même pas déclaré perdu. Le voisin a scanné, sa page a dit « il est à la maison, normalement », et on a compris qu'il s'était sauvé par le grillage

Quand elle est rentrée, sa page l'a dit. Les voisins prévenus ont reçu un mot, et quelqu'un a décroché l'affiche du poteau avant nous

À une heure du matin, une notification : sa médaille venait d'être scannée devant la boulangerie. On est descendus en pyjama, il était assis sous l'auvent

Elle l'avait recueillie depuis deux jours sans savoir à qui elle était. Elle a scanné, elle a lu « Noisette a peur des mains au-dessus d'elle », et elle a su comment la prendre

Elle dort dans le fauteuil de sa grand-mère, sur le plaid, uniquement l'hiver. On l'a écrit, on a mis la photo, et maintenant toute la famille dit « le fauteuil de Mimine »

Le rebord de la fenêtre de la cuisine, entre le basilic et la radio. La question demandait « quel est son endroit ? », et j'ai su la réponse avant de finir de lire

Le jour où elle a traversé la rivière à la nage pour rejoindre les enfants. Mon fils l'a dictée, c'est sa voix qu'on lit dans le carnet

« Léooon » avec trois o, et seulement si c'est ma mère qui l'appelle. C'est écrit dans son carnet, avec la vidéo qui le prouve

Ma fille vit à Lyon ; elle a son lien pour écrire dans le carnet. Chaque semaine, une page arrive de chez elle. On ne se voit pas souvent, mais on se lit

Il n'entend plus, il dort beaucoup. On note ses petites victoires : l'escalier monté seul, la promenade jusqu'au banc. Ce sont des pages qu'on ne relira pas tout de suite

Elle était à mon grand-père. Son carnet raconte trois jardins et deux maisons. Un jour, c'est ma nièce qui tiendra le lien